Well she's walking through the clouds With a circus mind that's running round Butterflies and zebras And moonbeams and fairy tales That's all she ever thinks about Riding with the wind.
When I'm sad, she comes to me With a thousand smiles, she gives to me free It's alright she says it's alright Take anything you want from me, Anything.
Fly on little wing, Yeah yeah, yeah, little wing
28.4.10
Qué bonita es esta primavera y sus mariposas venenosas...
No sé lo que me depara esta vida que llevo. Puede que pierda la cabeza y mi cordura se vaya volando tras los nubarrones que se llevan la tormenta.
Ya que la dignidad no me vale, ni el ahínco con el que hago (o más bien prentendo hacer) las cosas, ni la razón, ni el valor, ni la resistencia a los golpes y las caídas; ya que nada de esto me es útil ahora que el mal tiempo se ha ido, que no hay nada duro que soportar, que llega el sol, nacen las flores, cantan los pájaros, huele a buen tiempo... puede que sea el momento de dejarme llevar.
No sé qué me depara esta vida que llevo, pero yo sí sé lo que quiero de ella.
Empíricamente hablando, la vida nos da lo que esperamos de ella. Lo que mostramos con el cuerpo, las imágenes que se dibujan en los recovecos pecaminosos de nuestra fantasiosa mente y que bailamos con las palabras sugerentes, las miradas provocativas, las risitas tontas...
El calor que suscitan los ojos tras los cuales se ven los pensamientos, como si de simples cristales se trataran, es la base sobre la cual se forman las reglas y leyes del sexo.
Pierde quien se deja encandilar con los cálidos susurros al oído; cuando penetran en ti algo más que las palabras ardientes que te encaminan a la locura terrenal con ese silbeteo serpentino, tan incitador y vicioso.
Se pierde cuando en el juego bailan algo más que los cuerpos mojados en miel. Cuando el cariño inunda la cabeza más que al vientre; cuando las mariposas que se escapan por tu boca son cuentos que hablan de futuro y no canciones como elogios al presente.
Cuando el amor ya no es locura.
Tablero de juego: una cama, un parque, una piscina, un coche, un sillón, una ducha, un hotel, una playa, un rincón oscuro de cualquier callejón, un ascensor a las tres de la mañana, una azotea...
No está muy claro cómo se gana. Algunos tienen la impertinencia de llamarlo amor; como si supieran lo que significara, como si el fin de este juego simple pudiera llegar tan siquiera a parecerse a una cosa tan compleja.
En mi opinión, se gana cuando te come la rabia al ver a otras personas jugar cuando no es contigo. Ganas cuando ya no quieres compartir tu juego con jugadores anónimos, cuando tu contrincante tiene nombre propio.
En definitiva, cuando pierdes. Cuando eres capaz de perder para ganar, cuando entiendes que merece la pena arriesgarse a que te hagan daño.
Correr el riesgo de que te pasen ambas cosas, perder y ganar, perder o ganar, es lo que nos hace verdaderos ganadores. Tanto en el amor, como en todo.
Había una vez una muñequita estresada, a la que estudiar la hormona mucho, que se tenía que currar las cosas en último momento, y apurarse y perder el culo; aunque luego obtiene buenos resultados, lo cual no es justo ni para ella (pues algún día se tendrá que caer, y cuanto más tarde y más arriba, más daño se va a hacer la muñequita), ni para los demás. Mucha gente quiere matar a la muñequita por esta razón...
Realmente esta muñequita es un poco estrafalaria y curiosa. No es como mucha gente que dice que no estudia y luego es dios (realmente esa gente no existe, y estudian en secreto y se tienen que esforzar mucho mucho para seguir aparentando ser tan dioses); la muñequita estudia mucho pero no es mentira que se agobie porque lo ha dejado todo para el último momento.
Tampoco es que no le guste estudiar... le apasiona aprender y aplicar lo que sabe, o lo que cree que sabe, a la vida, a su forma de hablar, de mirar las cosas, de reir...
Su familia suele estar orgullosa de que la muñequita sea una chica lista, pero en silencio la presionan para que sea mejor de lo que es. Porque saben que puede serlo. Y la muñequita también lo sabe pero no quiere serlo, o no sabe (y por eso lo justifica con no quererlo).
La gente lista no es feliz, cosa que la muñequita no soporta.
Por otro lado, la gente feliz no se entera ni de la suerte que tiene de serlo; ni saben que son felices. La muñequita busca la inconsciencia aposta, le gusta ser tan despistada y tan caótica. Le gusta reirse de sus propias lerdeces. Se equivoca en las mayores tonterías, cometiendo errores catastróficos...
La muñequita es tonta (de verdad y de mentira) y vive la vida junto con otros tontos felices. Y que la filosofía se la queden los suicidas, las matemáticas los cobardes y las ingenierías los sosos.
"La gente lista da asco", dice la muñequita, "no se saben reír".
Ella quería escribir sobre aquel chico que la marcó tanto. Quería expresar que se sentía como una rosa canina en el bosque, que todo estaba superado. Quería narrar un cuento en el que aquel chico era un pelele que bailaba como Gene Kelly, pero en lugar de una farola, agarrado a un clavo ardiendo. Quería proclamar que era feliz, y que él también lo era, a pesar de no estar juntos...a pesar de estar sola y él ya no estarlo tanto.
A ella le encanta amar, en todos los sentidos. Y bailar bajo una lluvia de besos. Pero los besos ya no caían del cielo, ahora sólo existen pequeños charcos que la chica pisotea, o nubes livianas tras las que ella corre pero que siempre escapan, o se desvanecen... "Ya no llueve para mí" La nube se fue a mojar otra cabeza. "¡La culpa la tienen los paraguas!" O quizás no...
La chica por un momento ya no se sintió tan feliz. ¿Qué la pasaba? En apenas un instante su felicidad se esfumó...como una presa abierta por sobrecarga. A la chica le había costado mucho acumular todo ese valor y esa fuerza y esa alegría...y por unas pequeñas gotas, el vaso se colmó ¡Qué injusticia!
"Pero lo seguiré intentando" Como no... "Alguna nube volverá a ser mía".
Había una vez cualquiera un cuento cualquiera. Era un cuento que quería emocionar a muchos niños, cualesquiera que fuean, para que ellos, al crecer, se lo contaran a sus hijos, con nombres cualquiera, y ellos a los suyos, hasta convertirse en un cuento famoso y propio del folklore popular. Cualquiera que fuera la ciudad o el idioma utilizado, el cuento se contaría con toda plenitud y con toda su intención, cualquiera que fuera, claro.
Su protagonista, un niño, cualquier niño, vivía en una ciudad de tamaño cualquiera con habitantes de cualquier personalidad y temperatura cualquiera. Solía pasearse por cualquier lugar y hacer cosas, cualesquiera que fueran, siempre con el ánimo del resto de habitantes de la ciudad; esto es, con cualquier ánimo.
Pero el niño, tan harto de todos estos hábitos, cualesquiera que fueran, decidió algo muy peculiar, extravagante dirían algunos, temerario dirían otros, insolente dirían los demás. Decidió ser diferente, no ser un cualquiera, sino llamarse Cualquiera. El pobre niño Cualquiera (con mayúscula) no recibió mucho apoyo, por no decir que no recibió apoyo ninguno.
Acabaron por echarle de la ciudad. No oficialmente, por supuesto, sino, como ya se sabe con estas cosas en las que impera la ley del chismorreo pueblerino y la opinión del vulgo cualquiera, le hicieron poco a poco el vacío: le miraban mal, le enviaban anónimos (bueno, más que anónimos cartas firmadas con todas sus letras: "tu vecino, cualquiera que sea", "cualquier panadera", "frutero cualquiera"...), etc.
Así que el niño Cualquiera (con mayúscula) tuvo que irse. Pero irse tanto de esa ciudad como de todas las demás. Esto fue así porque las noticias volaron de ciudad en ciudad, los periódicos de esa ciudad, cualquiera que fuera, se mandaban por correo con destino "Ciudad cualquiera" y remitente "Cualquier ciudad". Y así repetidamente por el resto de ciudades cualesquiera.
Aunque en un principio el niño Cualquiera se sentía fatal por tan propia decisión, poco a poco en él floreció un sentimiento extraño a la vez que reconfortante y, sobre todo, único. No sabía definir qué era, pero sabía que no era "cualquier" sentimiento, que era suyo y nada más. Y por lo tanto único. Y por lo tanto suficiente para sobrevivir en cualquier rincón, dando la importancia a ese rincón para que dejara de ser cualquiera. Y entonces sonrió, con una sonrisa que cualquier persona podía ver, pero que sólo el niño Cualquiera entendía y amaba.
Me encanta este dibujo. Son como las dos caras de la misma moneda Pero es mentira...
¿Qué ve un espejo en su reflejo?
Es como una palabra con dos significados Es imposible...
Una vez me preguntaron en un test de estos absurdos: "Contesta seriamente, ¿de cuántas personas que han pasado por tu vida te has enamorado DE VERDAD?" Mi respuesta fue: "De todas" Y es una falacia, pero es verdadera.
Somos...Queremos ser... Luchamos por seguir siendo, sintiendo, soñando...Deseando.
No es publicidad, ni poesía, ni filosofía, ni nada profundo... sólo me hundo en mi estómago para sacar algo sincero y verdadero, y en forma de palabras expreso sin mucho esmero que solo espero no borrar de mi cabeza los significados de las cosas a las que tanto quiero.
¡Joder! ¿Es que nunca voy a poder estar contenta? Estoy contenta más tiempo que cabreada, deprimida, pensativa (esto es casi mentira). El caso es que cuando estoy contenta y, al fin, soy consciente de ello... ¡plaf! Me encantan los oportunismos, la habilidad de ciertas personas de convertir mi mejor día en un mal recuerdo...
La culpa es mía, que me dejo influir. Pues ¡a la mierda! Si es que hasta las etiquetas de este blog no paran de culpabilizarme y señalar mis errores y mi pena, mi angustia, mi dolor...mira que me cuesta escribir sobre cosas bonitas, como las risas, el sol de invierno (que mágicamente aún calienta), la música que no paro de escuchar, los libros que me absorben, los sueños que, se cumplan o no, son fantásticos. Los árboles, los bichitos, los garabatos...
¡Coño! Que soy feliz, mi mente está volcánica, mi cuerpo es un cohete y ME GUSTA MI VIDA. Soy guapa y molo mucho :)
Y si, me asqueo con el mundo como antaño. "No te ancles al pasado". Blablabla. "No se puede vivir si no es en pos de un pasado y en pro de un futuro". "No se puede olvidar el pasado; hay que aprender del pasado" Blabla igual que antes o peor. Tengo pasado ¿y qué? La he cagado mucho, muchas veces, en muchos sitios y con mucha gente.
El problema es que voy andando por mi vida mirando continuamente para atrás, quizá cubriendo mi espalda, y no veo los árboles que me voy comiendo por delante. Me hostio, y mientras me curo la herida miro aún el árbol donde me di, y así me hostio con el siguiente...
Hay muchos factores en esta historia: hay muchos árboles, ando muy rápido quizá... Pero por lo menos mi vida es un bosque y no un desierto de arena (¡pena!); pero por lo menos ando y no me quedo parada esperando que el árbol se me caiga encima o se lo trague la tierra y a mí con él.
Me cuesta estimar mis aspectos positivos. O no los aprecio. O los doy por hecho (esta observación es algo negativo en sí). Pero sé que soy valorada y que tengo muchas cosas buenas, algunas muy buenas. Y me gusta que la gente me quiera. De hecho es algo que necesito. "¡Hola! Estoy aquí, quiéreme."
Soy sensible y empática. Me río como nadie de la vida. Me río de mí misma. Me planteo la existencia, los actos y los pensamientos. Aprecio la importancia de las cosas. Tengo suerte y algo de habilidad para manejar las situaciones. Soy inteligente o al menos una especie de chica lista.
¿Acaso no merezco ser feliz? ¿Acaso no merezco sentirme bien? Quizá no, por el hecho de planteármelo, por ejemplo. Pero lo voy a seguir intentando, a pesar de los tropezones, los traspiés y las propias hostias que te da la vida.
Porque las mariposas vuelan feo, pero son preciosas. Porque las mariposas vuelan mal, pero vuelan.
